Ночной стихийный поэтический эксперимент

[Кэль]

По ночам я не соображаю.

Мои золотые швы расползаются ржавой краской,
И всё за окном кажется странной и страшной сказкой.
А ворох дорог, домов, судеб, стихов сминается в голове
В один серый ком, который, кажется, не нужен мне.
И ничерта не присходит, стихи не пишутся, идеи тонут, посуда бьётся,
Как и всё прочее, и что в остатке? Только музыка из наушников льётся
Какая-то другая, не моя.
У каждой своя ассоциация, с чем-то, с кем-то,
Из вчера.
Или из завтра, хотя вряд ли. Что будущее - дожить бы до лета.
И закрыть глаза. Увидеть что-то за веками. Там, в яркой, красочной темноте.
Там нет ответов на загадки сфинкса, нет шпаргалок на экзамен тебе и мне.
Там только я.
Одна.
Больна.
Нема.
Говорят, хочешь кричать - кричи.
Но что делать, если нет причин?
А кричать хочется. Но некому и незачем.
Так много вокруг умных, красивых, правильных девочек.
А я кто? Почему? Когда?
Иногда надоедеает эта игра.
И хочется вдохнуть. Весь воздух полной грудью,
И не оставить больше ни себе, ни людям.
Но я выдаю только слов поток без рифмы и ритма,
Потому что не могу говорить, а это как молитва.
Не богу, не себе. А просто в пустоту.
И я чувствую в ответ эту
Высоту,
Пустоту,
Чистоту,
Наготу
Всего.
Без лжи и фальши.
Помыслов, чувств, эмоций.
Всего того, что мне никак не удаётся
Понять и принять и простить.
Остаётся только винить себя и жить.
И пытаться любить.
Себя.
Потому что нет ничего более бессмысленного,чем любить других.
Это как бояться огня
И вступить в пламенный вихрь.
Просто так, без причины.
Чувствовать боль и улыбаться счастливо,
Стоять на углях, превращаясь в пепел
И знать, что золу унесёт ветер.
И ничего от тебя не оставит.
Даже слёзы уже ничего не исправят.
И всё.
Но так лучше. Кому-нибудь.
Кто существует на самом деле.
Пусть.

@темы: несу бред в массы, мысли в моей голове, мои стихи-проза